domingo, 31 de mayo de 2009

Esta semana he acabado el curso de dibujo con los niños.
Después de seis años me llevo el cariño de un montón de niños que han pasado conmigo unas cuantas horas dibujando, pintando, aprendiendo...
He tenido de todo: niños que eran unos artistas en potencia y otros con la imaginación atrofiada de tanta telebasura, niños que se portaban demasiado bien y otros que me han hecho pasar un auténtico calvario en clase (nunca me voy a olvidar de dos en concreto... a uno me lo gané a pulso, y de hecho vino conmigo tres cursos y el otro... el otro por lo menos cuando me ve me saluda, qué le vamos a hacer...), otro se enamoró de mí y me escribía notas y me esperaba en la puerta del colegio, a algunos les he limpiado los mocos, les he curado heridas, secado las lágrimas y dado abrazos...
No sé cuánto les habré enseñado, pero yo desde luego he aprendido mucho de ellos (no son conscientes de que ellos me han enseñado más), y han contribuido a sacar de mí la niña que llevo dentro; siempre está pero con ellos es una más!
Me ha encantado compartir estos años con los pequeños y pasar de ser una profesora novatilla a una... profe-seño-niña.
Creo que no lo he hecho tan mal. El último día de clase les pedí que me escribieran mi nota. Y me volví a casa bastante emocionada, fui leyéndolas por el camino (casi me atropellaron en el paso de cebra) y estuve a punto de soltar la lagrimilla.
Ojalá algún día, cuando sean mayores, se acuerden todavía un poquito de mí. Yo no los voy a olvidar nunca.


Como el año que viene me marcho no podré encargarme de la actividad, y me da muchísima pena... así que estoy oficialmente parada ¡sí,una más!


(Por fin han explotado mis orquídeas. Todas de golpe, la planta se me tumba de tantas flores que tiene.)

sábado, 23 de mayo de 2009

Cara B. Rarezas

Llueve cinco minutos y se para.
Hoy mi capacidad de concentración me ha abandonado.
Llevo toda la tarde dispersa y asqueada, se me acumula trabajo y estoy mirando a las musarañas incapaz de empezar a moverme, y eso aún me agobia más, porque sé que estoy perdiendo el tiempo miserablemente.
Me encanta que haya tormenta, y me gusta tener una habitación con terraza, y salir a mirar la nada y mojarme debajo de la lluvia, ahora parece que por fin va a durar un rato.
A veces pienso que soy un bicho raro. Y otras me siento plenamente convencida de que no, de que ahora simplemente no está de moda pensar.
Sí que es verdad que tengo mis extrañezas, lo cual no me convierte en extravagante.
Me gusta sumar todos los números que veo. Sumo compulsivamente los números de las matrículas de coches, hasta reducirlos a una sola cifra.
También la hora y la temperatura en grados Celsius de los termómetros de Zaragoza.
Para cada cifra me he inventado un significado especial; hay números que me gustan y números que, sin una razón real, me dan repeluco.
Intento no cruzar por delante de un coche cuya matrícula sume un determinado número primo, y los días de examen tengo paranoia con los termómetros, prácticamente evito mirarlos.
Tengo un millón y medio de manías.
Mi madre dice que más que una vieja de ochenta años. A ver cuántas más acumulo hasta entonces.
De momento es de vital importancia que desayune en taza amarilla, y siempre lo mismo, en el mismo orden. Tuve una taza que me llevé de una cafetería durante unas vacaciones porque abusaron económicamente de mí. Simplemente decidí que el precio incluía la vajilla. Era amarilla y desyuné en ella durante 5 años. Y desde entonces me gusta que sean de ese color, no sé porqué me alegra las mañanas.
Nunca, jamás, uso ropa interior de color rojo porque (me) creo que me da mala suerte. Sí, estoy condicionada porque me han pasado cosas poco agradables llevando unas bragas rojas. Seguro que si me las pusiera otra vez no pasaría nada, pero quién sabe, prefiero no arriesgrame. Lo curioso es que soy incapaz de tirarlas a la basura porque me las compré en Cambridge, son de Emily the Strange y me costaron unas cuantas libras.
También tengo "castigados" en el armario una camiseta y un abrigo. Pero ésos tienen otra historia.
Si pudiera me pasaría todo el día pintando y viajando. Y no tomaría fotos, lo dejaría todo plasmado en un cuaderno de viaje, con unas acuarelas, como aquél verano en Italia.
Me gusta tener plantas, salir por la mañana a regarlas en pijama, aunque sea invierno y haga mucho frío, y acariciarles las hojas. Sin embargo, no cuido plantas que tengan flores con olor. Las flores que más me gusta oler son las de los magnolios, y no me cabe un árbol tan grande en una maceta. Así que paso de conformarme con sucedáneos.
No aguanto que me griten, que no me escuchen, tener que repetir las cosas y que me cuenten lo mismo más de una vez. Y me sacan de mis casillas la mala educación y las faltas de ortografía.
Tengo el olfato tremendamente desarrollado. Soy capaz de saber qué hay para comer en mi casa desde el rellano de la escalera. Huelo los ataques epilépticos de mi hermano. El sudor de las personas. Los fluidos sexuales. Y soy capaz de saber que estoy enferma sólo por el olor de mis deposiciones.
Odio que me despierten y/o entren en mi habitación mientras estoy durmiendo, si no es para ofrecerme sexo. Ése el momento para ver la mejor y la peor Irene.
Y duermo con nórdico hasta bien entrado el verano.
No soporto los zumos que llevan plátano o melocotón, pero me gustan en su versión natural de fruta y el melocotón me gusta comérmelo con piel y todo, y chupar el hueso y roerlo hasta que no queda ni rastro y no sabe a nada.
Soy una yonqui de los pimientos de piquillo asados en conserva (de vidrio), el paté de olivas negras y los quesos muy curados.
Creo que padezco vértigo, pero lo tengo controlado. Me gusta andar por el Pirineo pero no me gusta mirar desde muy alto, me da miedo. Ni estar sola en espacios abiertos muy grandes.
A veces me da la impresión de que me obligan a subir a una especie de cinta transportadora para que atraviese el tiempo cuando todos los demás se quedan quietos y es el tiempo el que pasa a través de ellos.
También pienso que sufro de la llamada "angustia existencial" y que si no me gustara tanto vivir sería un blanco perfecto para los pensamientos suicidas.
Me han dicho que todo el egoísmo, toda la maldad, la inhumanidad y el autodesprecio que sienten los hombres no es problema mío. Que aprender a dejar que te resbale es cuestión de tiempo. Y que así se sufre menos y se es más ¿feliz?.
No sé. Quizás eso sea la madurez. Igual la madurez no va conmigo. O simplemente dejaría de ser yo, y dejarían de importarme los números, las plantas, la ropa interior roja, el olor de las personas, los pimientos del piquillo, las disertaciones sobre el paso del tiempo y las tardes de lluvia perdidas.

domingo, 17 de mayo de 2009

Zen


Por mucha prisa que tengamos, los acontecimientos no van a suceder antes ni después, lo harán exactamente cuando tengan previsto hacerlo.
Como mis orquídeas, que parece que no tiene muchas ganas de florecer... todos los días miro a ver si empieza a abrirse alguna flor... y nada, que no quieren!!
(Odio mayo, hace tan buen tiempo, y tengo taaaaaaanto que estudiar...) ojalá pudiese cerrar los ojos, chasquear los dedos y plantarme en el 24 de junio... Habrá que tener paciencia, hacer un pensamiento zen y relajar... oooooooooohmmmmmmmm

miércoles, 13 de mayo de 2009

Toma, toma y toma...!!!!

Ya me ha llegado el mail de confirmación...
Me voy de erasmus!!!! A Holanda, concretamente a Delft...

Pongo unas foticos para ir dando envidia, abriendo boca e informándoos a todos de que acepto visitas, queso manchego, de tronchón, del Roncal y curados españoles en general (al vacío porfi, que si no el paquete puede llegar hecho unos zorricos), así como buenos vinos y aceite de oliva y legumbres secas... jajajajajajaja... Mi universidad en verano y en invierno... por lo que he estado viendo, esto es el tejado de la biblioteca...
Me voy a una politécnica, lo que pasa es que a mí me mandan a un departamento a trabajar en catálisis orgánica... para que os hagáis una idea de lo mucho que me gusta esto, os diré que podría a llegar a excitarme sexualmente si alguien viniera a susurrarme al oído (por supuesto vestido con bata blanca, gafas de seguridad y guantes de látex, sólo sexo seguro, gracias) los nombres de los catalizadores en fase heterogénea de Rhodio, Iridio y Rutenio...... uufff!!! calentón!!!
En Delft nació uno de mis pintores favoritos, Vermeer... La joven de la perla, en que esté allí me hago una foto con turbante y pendientes de perla y emulo a Scarlett Johanson... seguro que no estoy tan guapísima como ella (aunque me ponga calcetines de relleno en el sujetador), pero como últimamente me cae mal (se cree que cualquiera puede cantar, la pobre, nadie le dijo que era mejor que no lo hiciera... claro, a mí no me preguntó!!! y además, qué es eso de adelgazar porque otras niñas más jóvenes y delgadas le van a quitar los papeles? pues por tontaca yo me quedo de por vida con su papel de Griet), no me importa, yo me voy a vivir a Delft!!!


Esta es una vista de Delft, también de Vermeer... es uno de los pocos cuadros que mantuvo la familia después de la muerte del pintor a pesar de estar en una situación económica horrible... eso es porque no se hicieron una cuenta naranja en cierto banco... jajajajajaja
Yo me tendré que hacer una cuenta allí... así que mejor no me río mucho...



Paisaje súper brumoso del canal... igualico que el canal Imperial de Aragón a su paso por Torrero... fuera de coñas, ese paseo lo hago muuuuuuuuy a menudo. Una cosa menos que echaré de menos... y seguro que no está tan sucio como el de aquí!!!



Y por último también es muy famosa este tipo de cerámica, blanca con dibujitos azules...


Pues parece que no está mal, verdad???
Y creo que cuando no esté liada con mis catalizadores, o corriéndome una juerga erasmus o celebrando el cumpleaños de la reina Beatriz, o dándome un atracón de quesos Edam, Gouda o similar, plantando tulipanes (mola más que lo de plantar un pino, me lo quedo como expresión a importar), o doctorándome en THC... me inspirará mucho-mucho el paisaje holandés y me dedicaré a pintar, a escribir en el blog mis aventuras y desventuras... y más cosas, seguro!!!
Qué contenta estoy no sé si voy a poder dormir...
Yuhuuuuuuuuuu!!!!!!!!!!!!!!!!!!!





martes, 12 de mayo de 2009

Con las yemas de los dedos...






Cierro los ojos y casi puedo verme paseando por el puente a la orilla del canal...


Estoy a punto de tocarlo con las yemas de los dedos, Erasmus no te escapes!!!!!












(es bonito ¿eh? ains, qué ganas tengo de que sea definitivo...)

domingo, 10 de mayo de 2009

bum-bum

Hoy estaba muy inspirada, como no lo estaba hacía mucho, muchísimo tiempo y he parado de hacer todo lo que tenía entre manos para pintar.
Lo que pueden hacer determinadas circunstancias de la vida, y determinadas canciones (no os sintáis presionad@s, pero pinchad en la imagen para disfrutar...)

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A veces se nos imponen los sentimientos desde fuera, a veces nos los imponemos nosotros y anestesiamos al corazón para dejar de escuchar lo que nos está gritando.
Demasiadas veces la vida se hace gris, hay demasiado hormigón y acero a nuestro alrededor, cementamos el corazón y le colocamos unos engranajes para latir como robots.
¿Qué día decidimos que formábamos parte del mecanismo?
¿Cuándo nos daremos cuenta de que hay tanto que nos quita el sueño y no merece la pena, de que el amor no está pasado de moda, que soñar nos hace felices, que nadie puede quitarnos eso, que sólo nosotros podemos regalárnoslo?
Supongo que somos conscientes, pero a veces es más fácil no preocuparse de los demás ni de uno mismo, acallar la conciencia y cerrar los ojos a toda la puta miseria que hay en el mundo. Y preferimos seguir mirando la realidad deformada desde la pared de la pecera (¿o era una escafandra?) y negarnos la oportunidad de ser personas, olvidando lo que podríamos sentir cada dos segundos...
¿Para cuándo esa oportunidad?

viernes, 8 de mayo de 2009

treinta y cinco

¿Has visto qué blanca es?
Eh! chica!
La luz de tu piel no debe de llegar siquiera a treinta y cinco en escala de grises...























(a las tres y media de la mañana, yo no distingo si eso es un piropo o un insulto)

miércoles, 6 de mayo de 2009

Le scaphandre et le papillon



El viernes pasado, aproveché la oferta que hace un periódico y lo compré porque hacía muchísimo tiempo que quería ver la película que ofertaban con el mismo. (Es de estas pelis que duran media semana en cartelera, y en cuanto al periódico, no lo compro nunca porque lo traen gratis todos los días a la facultad...).


Pues el sábado, después de comer quedé con unas amigas a hacer sobremesa, nos hicimos una tetería : con el té de Irene, la cachimba de Leyre y el amor de Elena y nos pusimos a ver la peli. También nos hicimos palomitas, of course.


Toda una experiencia: no sabemos qué le pasaba a la pipa, pero el caso es que en una de cada X aspiraciones, ¡premio! en vez de tabaco te entraba en la boca un tropezoncillo de carbón. Y Leyre se empeñó en que las palomitas aún no estaban hechas (no se fió del criterio de las demás...) y fue una tarde gastronómicamente algo... carbonizada.


Nos pasaron varias peripecias más (y eso que se supone que la hora de la sobremesa debería ser de tranquilidad), pero cuando conseguimos ver la película...

Bueno, a mí me encantó.

Así que os dejo el tráiler, un breve resumen y la recomendación de que la veáis...






y un besazo!!!








(Basado en una historia real).

En 1985 a la edad de 43 años, Jean Dominique Bauby, redactor jefe de la revista francesa Elle, sufre una embolia masiva y al salir del coma 20 días más tade, se le diagnostica el "síndrome de cautiverio".

Queda totalmente paralizado, no puede moverse, comer, hablar ni respirar sin asistencia.

Mentalmente es del todo funcional, pero se encuentra prisionero de su propio cuerpo, pudiendo comunicarse con el exterior únicamente a través del parpadeo de su ojo izquierdo.


Como bien dice en la película, lo único que no tiene paralizado, y que le da fuerzas para tirar pa´lante son su imaginación y su memoria.


Con la ayuda de una intérprete, escribe un libro en el que es capaz de "abrir la prisión que resulta su cuerpo (la escafandra) permitiéndole planear sin límites el reino de la libertad (la mariposa)".

lunes, 4 de mayo de 2009

...and the music


El reloj de la mesilla daba las 02:36 a.m.

Antes de quitarse el vestido de fiesta, los tacones, el reloj y los pendientes hizo una llamada. Acto seguido se metió en la bañera; el baño duró exactamente un whisky on the rocks y cuatro cigarrillos.

Se cepilló el pelo, se puso una bata de seda azul y puso un disco en el gramófono.

Y mientras esperaba, se sirvió otra copa y tarareó...


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En la habitación 128, tres pisos más abajo, el teléfono sonó mientras se aflojaba el nudo de la corbata...
-¿Diga?
-Todavía tengo ganas de bailar y en mi habitación hay demasiado whisky y demasiada música para mi sola...















P.D. Julie London, You and the night and the music (ya no quedan mujeres como las de antes... )ya sabéis, pinchad en la imagen y transportaos...

sábado, 2 de mayo de 2009

Amedeo Modigliani (los pequeños atacan de nuevo!!!)



(Livorno, 1884 - París, 1920) Pintor italiano cuya vida artística transcurrió en París, en circunstancias extremas en ocasiones, que hicieron de él una leyenda de la bohemia del París de principios de siglo.




Su madre, Eugenia Garsin, fue una mujer culta y sensible que alentó al joven Modigliani a seguir su carrera de pintor.




Su padre se dedicaba a una profesión tradicional de los judíos europeos: el prestamismo. Sin embargo, era un hombre benevolente con sus clientes, y pronto tuvo que recurrir él mismo a otros prestamistas, que fueron totalmente inflexibles con él. Eugenia estaba embarazada de Amedeo cuando los oficiales de la justicia se presentaron en su casa. Gracias a una vieja ley italiana, que decía que todos los objetos que estuvieran sobre la cama de una mujer embarazada eran intocables, Flaminio y Eugenia acumularon en su cama de matrimonio todas las joyas y objetos de algún valor que aún poseían. Se trasladaron a una casa más pequeña y pudieron comenzar una nueva vida.



Comienza a estudiar pintura con el pintor livornés Gugliemo Micheli a los catorce años; en 1899 abandona sus estudios y se dedica exclusivamente a la pintura. En 1900 cae enfermo de tuberculosis, probablemente porque dos años antes había sufrido el tifus y éste le había dejado una lesión pulmonar.
Una vez recuperado, se inscribe en la escuela libre de desnudo, en Florencia.


También viaja a Nápoles, Capri, Roma y Venecia, ciudad en la que se mueve por los bajos fondos y donde conoce a Boccioni y Soffici.




En 1906 se traslada a París, epicentro de la vanguardias, y lugar en el que encuentra a numerosos artistas que le influyen: Picasso, Gauguin y Toulouse-Lautrec, también Max Jacob, Apollinaire, Diego Rivera y Paul Cézanne. También se inspira en las estampas de Gustav Klimt y el japonés Utamaro.




En verano y primavera de 1909 trabaja enfermizamente en varias esculturas; su salud se ve minada por el exceso de trabajo, el alcohol y la escasa alimentación, decide volver a Livorno. En "El mendigo de Livorno" expresa su simpatía por los oprimidos y marginados (aunque Modigliani provenía de una familia acomodada, en París vivió como un marginado); la obra es una interpretación de un cuadro antiguo que había en su casa familiar.




Amedeo tiene numerosos romances hasta que entra en su vida Beatrice Hastings, con la que mantendrá una relación de unos dos años. Ésta le sirve de modelo en varios retratos, como "Madame Pompadour".


Cuando está bajo los efectos del alcohol, es triste y violento, como muestra el dibujo de Maria Vassilieff. Sobrio, es tímido y encantador, le gusta citar a Dante Alighieri y recitar poemas del libro del conde de Lautréamont "Los cantos de Maldoror" ("Les Chants de Maldoror") libro del que siempre tiene cerca un ejemplar.




En el verano de 1917, el escultor ruso Chana Orloffa le presenta a Jeanne Hébuterne, una hermosa estudiante de 18 años que será su compañera definitiva.


Cuando la familia burguesa de Jeanne se entera de esta relación con el que era considerado un depravado, le corta su asignación económica. Sus tormentosas relaciones se hicieron aún más famosas que sus borracheras. En diciembre celebra su primera exposición individual, pero en la inauguración la policia retira cinco desnudos - por ofensas al pudor- y no se vende ni un solo cuadro.




Se traslada a Niza con Jeanne, y en 1919 nace su primera hija.




Vuelven a París, pero su salud se deteriora puesto que sigue con la mala vida habitual: alcohol, drogas, pobreza... enfermedad; después de una noche de excesos y varias peleas callejeras, lo encuentran delirando. Jeanne, embarazada de casi 9 meses se queda a su lado.


Muere de meningitis tuberculosa y ella, llevada a casa de sus padres, se suicida tirándose desde un quinto piso, dos días después.




La hermana de Modigliani, que vivía en Florencia, adopta a su hija huérfana.




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No iba a escribir sólo sobre una de mis clases, los alumnos de los martes y jueves eligieron este cuadro de Modigliani; por supuesto decidimos retocar muchas cosas, simplemente lo adaptamos a su gusto (lo del color negro no lo llevan muy bien, y me parece genial que le cambiaran el vestido a rojo).
Hay auténticas obras de arte, son unos cracks!!



















































P.D. Yo también aproveché e hice una copia-versión-libre para mi madre... es mi regalo para mañana.